Forse parlare di felicità in mezzo agli ultimi accadimenti del mondo potrebbe non risultare appropriato, eppure non pare anche a voi una necessità assoluta?
Perché dove sembra regnare la desolazione, solo una stilla di gioia può impedirci di voltare lo sguardo dall’altra parte per non vedere, per non soffrire, per non sentirci impotenti.
Fiore di strada
A me non interessano le etichette, a me interessa quel fiore che spacca il cemento in una strada isolata di periferia, riarsa dal sole, dove tutto sembra essere stato abbandonato, soprattutto la speranza, eppure a quel fiore non importa. Non gli importa dell’asfalto, non gli importa del paesaggio imbruttito, a lui importa solo di crescere e lo fa a modo suo. Rotaia di treno, sassi e cemento… cresco lo stesso.
Una mattina lo vidi. Sostavo su quella banchina in attesa del treno tutte le mattine, eppure non mi ero mai accorta di lui. Era giallo, era esile, era orgoglioso. Quella mattina lo guardai per la prima volta e mi resi conto che io, grigia e ingobbita dalla routine, stavo appassendo ad appena vent’anni, mentre lui mi sfidava, con i suoi petali imperfetti, le foglie scomposte, a rialzarmi, a riprovarci…
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